“Examino
minuciosamente meu corpo para verificar se estou isento de alguma das
enfermidades de que o homem civilizado é herdeiro. Estarei com mau
hálito? Meu coração bate? Tenho pé-chato? Estão minhas juntas
inchadas de reumatismo? Nenhuma sinusite? Nenhuma piorréia? E que
dizer de prisão de ventre? Ou aquela sensação de cansaço depois
do almoço? Nada de enxaqueca, de acidose, de catarro no peito, nada
de lumbago, bexiga flutuante, calos ou joanetes, varizes? Pelo que
sei, estou são como um garoto, e no entanto... Bem, a verdade é que
me falta algo, algo vital... Estou doente de amor. Doente à morte.
Uma pitada de caspa e eu sucumbiria como um rato envenenado.”
Henry Miller
