“O poeta é um indisciplinador de almas”, Fernando
Pessoa.
(Fernando António Nogueira Pessoa foi um poeta, filósofo, dramaturgo, ensaísta, tradutor, publicitário, astrólogo, inventor, empresário, correspondente comercial, crítico literário e comentarista político português. Fernando Pessoa é o mais universal poeta português. Wikipédia).
Manoel de Barros: “O
poeta é um ente que lambe as palavras e depois se alucina”.
(Manoel Wenceslau Leite de Barros foi um poeta brasileiro do século XX, pertencente, cronologicamente à Geração de 45, mas formalmente ao pós-Modernismo brasileiro, se situando mais próximo das vanguardas europeias do início do século e da Poesia Pau-Brasil e da Antropofagia de Oswald de Andrade. Wikipédia).
Para Platão, o poeta “é um ser sagrado porque está possuído
pelos deuses”.
(Platão
foi um filósofo e matemático do período clássico da Grécia Antiga, autor de
diversos diálogos filosóficos e fundador da Academia em Atenas, a primeira
instituição de educação superior do mundo ocidental. Wikipédia)
“Numa
sociedade de classes, cada indivíduo existe como membro de uma classe
determinada, E cada forma de pensamento está invariavelmente marcada com o selo
de uma classe”. (julho de 1937).
Fernando Pessoa:
Não tenho ambições nem desejos.
Ser poeta não é ambição minha.
É a minha maneira de estar sozinho.
(Segundo Dilva Frazão: Fernando Pessoa (1888-1935) foi um dos mais importantes poetas da língua portuguesa e figura central do Modernismo português. Poeta lírico e nacionalista cultivou uma poesia voltada aos temas tradicionais de Portugal e ao seu lirismo saudosista, que expressa reflexões sobre seu “eu profundo”, suas inquietações, sua solidão e seu tédio.)
A Paulo Leminski fizeram a seguinte pergunta:
-Poesia. Pra quê?
-“O puro valor da palavra está na poesia. Por isso é sempre
considerada mercadoria difícil. Poesia não vende é um dos mandamentos do
decálogo mínimo de qualquer editor sensato. Pois não vende mesmo. O destino da
poesia é ser outra coisa, além ou aquém da mercadoria no mercado. Mal obram e
mal pensam aqueles que reclamam da resistência em publicar poesia. Deveriam
mais é ficar alegres. A poesia, afinal, é a última trincheira onde a arte se
defende das tentações de virar ornamento e mercadoria, tentação a que tantas
artes sucumbiram prazerosamente.
-Então, poesia pra quê?
-Felizmente pra nada.
-Servir pra quê? Num mundo em que tudo serve para alguma coisa e
assim dar lucro, fundamental que algumas não sirvam pra nada”.
(Paulo Leminski Filho foi um escritor, poeta, músico, crítico literário, jornalista, publicitário, tradutor e professor brasileiro. Tinha uma poesia marcante, pois inventou um jeito próprio de escrever, com trocadilhos, brincadeiras com ditados populares e influência do haicai, além de abusar de gírias e palavrões. Wikipédia)
O Mestre disse: “É
mais difícil não reclamar da injustiça quando pobre do que não se comportar com
arrogância quando rico”.
(CONFÚCIO, “Os Analectos”, página 120, Editora
L&PM)
Numa entrevista, um jornalista perguntou a Jorge L. Borges:
-Para que serve a poesia? E ele respondeu:
-Para que serve a morte? Para que serve o sabor do café? Para que serve o universo? Para que sirvo eu? Para que servimos? Se uma pessoa lê uma poesia e se é digna dela, a recebe e agradece e sente emoção. E não é pouco isso. Sentir-se Comovido por um poema não é pouco. É algo que devemos agradecer”.
(Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo foi um escritor, poeta, tradutor, crítico literário e ensaísta argentino. Fez o colegial no Colégio Calvino, na Suíça. Estudou Direito na Universidade de Buenos Aires. Mais tarde, Borges estudou na Universidade de Cambridge para tornar-se professor. Wikipédia)
Havia o que se via
E o que não se via:
A manhã luminosa
Emcobria a treva
Abissal e velha dos espaços
O mar batia
Em frente a Forma de Amoedo e ali
Na areia
A gente mal ouvia se o ouvia.
E era então que ela súbito surgia
Rindo entre cabelos
A raquete na mão
E se movia
Ah, como se movia
E nessas translações nos descobria
Suas fases lunares:
O ombro
O dorso
A bunda
Lunar?
Estelar?
A bunda
Que (sob uma pétala
De azul)
Celeste me sorria.
BLOWIN' IN THE WIND, DE BOB DYLAN
ALELUIA, DE LEONARD COHEN
IMAGINE, DE JOHN LENNON
HERE COMES THE SUN (1969), DE GEORGE HARRISON
LIGHT MY FIRE, DE THE DOERS
THE SOUND OF SILENCA, DE PAUL
SIMON
PROUD MARY, DE CREEDENCE CLAERWATER REVIVAL30)
SMOOTH, DE SANTANA
SO FAR AWAY, DE DIRE STRAITS
I CANT'T GET NO) SATISAFCTION, DOSS THE ROLLING STONES
DIETA DOS 4 ELEMENTOS
OVOS
CARNES (BOI, PEIXE, PORCO, BACON)
SALADAS (DE PREFERNCIALMENTE FOLHAS)
AZEITE
A QUANTIDADE DE COMIDA POR REFEIÇÃO É LIVRE.
I
CINEMA
PARADISO (1988), GIUSEPPE
TORNATORE
HAIR
(1979), MILOŠ FORMAN
A DOCE VIDA (1960), DE FEDERICO FELLINI
O PODEROSO CHEFÃO (1872), FRANCIS FORD COPPOLA
OS SETE SAMURAIS (1954) AKIRA KUROSAWA
AMARELO MANGA (2002), DE CLÁUDIO ASSIS
ELES NÃO USAM BLACK-TIE (1981), LEON HIRSZMAN
MACUNAÍMA (1969), JOAQUIM PEDRO DE ANDRADE
LAVOURA ARCAICA (2001), JOAQUIM PEDRO DE ANDRADE
BACURAU (2019) ,KLEBER MENDONÇA
Para Maria Clara Spinelli
Ao
olhar o branco de tuas faces e sorrisos,
transmuto-me
em nuvens carregadas de elementos:
o
ar, a água e a energia, filha da perfeita respiração,
além
da beleza, aos olhos sempre apreciada.
Ao
descer dos montes, a terra, a terra vira poesia.
Mas
bem que a visão, sempre influenciada por crenças, medos e fantasias,
não
é o melhor dos sentidos,
que
a nós foi oferecido pela natureza,
para
te perceber em profusão.
Andarilho,
poeta, marginal, saltimbanco sem talento,
busco
achar uma janela aberta em teu flanco desguarnecido,
saltá-la,
para, tu desprevenida, assaltar teus sentimentos.
Os
segredos e tesouros mais valiosos,
não
precisam ser escondidos em cofres de ferro, que derretem,
em
baús de madeira, que apodrecem,
em
tumbas com maldições e venenos, mesmo assim sempre violadas,
devem
apenas ser deixados de lado, ao relento, e num sorriso disfarçados,
porque
a ganância cega os olhos e a mente do pior dos bandidos amaldiçoados.
Tua
graça e beleza sem parâmetros
estão
guardadas no invisível mundo etéreo das essências
onde
mora tua alma, numa imensidão de desconhecidas e prazerosas emoções.
Entre
alegorias esvoaçantes, amores, sonhos secretos e quereres, nem sempre
percebidos,
juntam-se
alegremente pequenos t(r)emores, ao palco, à atriz, à fala, ao êxtase sempre
procurado:
criar o personagem perfeito, assim como do barro Deus moldou Lilith e de uma de suas costelas, Adão, o seu amado.
Sim, eu acredito em contos de fadas.
Nasci em uma família de classe média, meu pai era
funcionário público, tinha um bom salário, não éramos ricos, mas, vivíamos de
forma satisfatória.
Papai sempre nos dizia, não tenho herança para
deixar para vocês, apenas os estudos.
Eu era muito estudioso, fiz vários concursos
públicos, e foi trabalhar do Tribunal de Contas do Estado de Pernambuco, até me
aposentar.
Eu tinha um Tio, chamava-se Antônio, para nós Tio
Toinho.
Era um intelectual, rico, teve vários casamentos,
mas nunca teve filhos.
EU era o filho que ele nunca teve.
Ganhava vários presentes, sempre livros ou discos.
Ganhei um livro de Poemas de Castro Alves; Os
trabalhadores de mar, de Victor Hugo; e, como se dizia antigamente, vários LPs
de músicas eruditas, óperas, etc.
A casa de titio era enorme, e tinha uma biblioteca
gigantesca, um incrível mundo de Borges.
Ali eu poderia morar, morrer...
Eu tinha a chave da casa de titio, mesmo ele não
estando lá, eu poderia entrar, ficava na biblioteca lendo, dormia, etc.
Quando titio adoeceu ele me disse, I., vou deixar
para você de herança e minha biblioteca.
Eu não sabia se ria ou chorava.
Se ria, porque eu nunca conseguiria comprar uma
biblioteca daquelas, o maior tesouro que eu podia imaginar.
Se chorava porque estava prestes a perder para a
morte o meu tio querido, que, entre outras coisas, me apresentou ao universo
das artes.
Após a morte de titio, recebi um telefonema de sua
advogada, Dra. Irivanda, para comparecer ao juízo onde seria lido o testamento,
uma formalidade necessária para a validade do ato.
Durante a leitura do testamento, onde seria dito
que a enorme biblioteca agora era de minha propriedade, fiquei surpreso ao
saber que, além da biblioteca, titio havia me deixado 60 imóveis de aluguel,
para mim, em Recife, São Paulo e Rio de Janeiro.
Por isso, aos 32 anos eu havia me tornado um homem
rico sem qualquer esforço.
Por isso, acredito em contos de fada.
Rainer M. Rilke: “Os versos não
são como se acredita, sentimentos apenas (estes nós os temos em demasia), mas
são experiências. Para fazer um verso deve-se ver muitas cidades, seres humanos
e coisas; deve-se aprender a conhecer os animais, sentir o voo dos pássaros e
saber o gesto das pequenas flores quando se abrem ao amanhecer. É necessário
recordar os caminhos já percorridos por lugares desconhecidos, encontros
inesperados e despedidas pressentidas, os dias da infância surgidos de forma
estranha, seguidos de profundas e graves transformações; os dias transcorridos
sós e silenciosos; as manhãs perto do mar; pensar nas altas horas da noite
cheias de murmúrios, levando consigo todas as estrelas do céu.
É preciso também ter lembranças de muitas
noites de amor, das quais nenhuma foi igual à outra; recordar os gestos das
parteiras. Deve-se também estar ao lado dos moribundos, ter sentado ao lado dos
mortos, com uma janela aberta que bate constantemente e tão pouco basta em ter
apenas lembranças. É necessário saber esquecê-las, se são muitas, a ter a
grande paciência para esperar para que voltem, só quando estas lembranças se
fazem em nós sangue, gesto, sem um nome que possamos distingui-las de nós
mesmos, então pode acontecer numa hora insólita brote dentro delas a primeira
palavra de um verso, de um poema e se leve a bom termo”.
(René Karl Wilhelm Johann Josef Maria Rilke, mais conhecido como Rainer Maria Rilke, ou por vezes também Rainer Maria von Rilke, foi um poeta e romancista austríaco. Ele é "amplamente reconhecido como um dos poetas de língua alemã mais liricamente intensos". Ele escreveu versos e prosa altamente lírica. Wikipédia)
PRESIDENTE - LULA - 13
GOVERNADORA - MARÍLIA ARRAES - 77
SENADORA - TERESA LEITÃO - 130
DEPUTADA FEDERAL - LIANA CIRNE - 1310
DPUTADA ESTADUAL - SUZI RODRIGUES - 13000
Morreu Carlos Alberto Torres, capitão da seleção brasileira de futebol, campeã mundial em 1970.
Time considerado o melhor do Brasil em todos os tempos.
Há quem discorde, e eleja a seleção de Telê Santana de 1982,
mesmo não tendo sido campeã.
Nunca soube nada da vida e do pensamento do “Capita”, apenas
uma vez o vi comentar a final da copa do mundo de 1986, entre a Argentina de
Maradona e a Alemanha.
Declarou que torcia pela Alemanha.
A Argentina venceu por 3X2.
Pensei, na época: “Como um negro latino-americano torce pela
Alemanha em vez de torcer pelos nossos irmãos argentinos? ”
Ele tinha os seus motivos e eu os meus.
Ídolos futebolísticos tenho pouquíssimos: Afonsinho, Dr.
Sócrates e Dom Diego Maradona.
Para não estourar, de repente, em um suicídio
fracassado, sempre busquei as artes e o álcool. Eles têm um quê de alívio que a
tudo supera. As demais tentativas de fuga, fora desta dupla, se mostraram
falhas.
A bebida é uma fuga espetacular, mas o corpo físico não nos compreende. Talvez por isso aprendi a amar – na verdade não sei o que é o amor – os livros, os poemas, os romances. Sou, em resumo, um fugitivo, e enquanto os excessos de anos dão-me vida, diminuo os sofrimentos através dos livros, pois, covarde para cair fora por conta própria.
A internet é como aqueles antigos álbuns de fotografia, nos faz reviver o passado. Às vezes as lembranças são boas, outras, pesadelos.
Dia desses encontrei no YouTube a música "O homem de Nazaré", interpretada por Antônio Marcos.
A música me lembrou o tempo, terrível, em que estudei no Colégio Imaculado Coração de Maria, em Olinda, dos 12 aos 14 anos.
Terrível porque naquela época, 1974/1976, eu era o cara mais tímido do mundo, de uma timidez doentia: eu era depressivo e não sabia. Só vim descobrir minha depressão aos 23 anos.
Imaginem uma pessoa, em sua essencial, alegre, brincalhão, criativo, aprisionado no corpo de um pré-adolescente, ainda por cima deficiente físico, que mal conseguia dar bom aos amigos, quando na verdade tinha vontade de abraça-los, sorri, brincar, beijar.
Não cometi suicídio por sorte, pois que nunca sofri bullying, ao contrário, apesar de super retraído e calado, haviam pessoas que gostavam de mim.
No Imaculado lembro de André, um garoto um ano mais novo do que eu, cabelos loiros, que no recreio sempre ficava em minha companhia. Para o meu azar, seu pai foi transferido, a trabalho, para o Rio de Janeiro, e eu fiquei sem amigos. Obrigado, André.
Havia também uma menina, Ana Paula Giffoni, linda, que gostava muito de mim e eu dela. Sempre conversávamos, e a companhia dela me fez atravessar aquele inferno com um pouco mais de alegria. Obrigado, Ana.
Havia, ainda, uma outra menina, Ana Virgínia, por quem sempre fui apaixonado, mas, claro, ela nunca soube de minha paixão, nem que eu a achava a menina mais linda do mundo.
Ah Antônio Marcos, era boa a lembrança da tua voz na canção "O homem de Nazaré", sempre tocada nas aulas de religião. Obrigado.
Aqueles tempos foram tão terríveis quantos os anos que passei trabalhando na Caixa Econômica Federal, na agência Marcos Freire, também em Olinda, entre novembro de 1989 a março de 1995.
Dali, ao contrário do Imaculado - André, Ana Paula, Ana Virgínia, Antônio Marcos - não consigo ter nenhuma lembrança agradável.
Contratado para trabalhar seis horas diária, trabalhávamos dez, sem direito a horas extras ou folgas.
Trabalhávamos por pressão, - hoje
assédio moral - tudo tinha um horário limite: passar por telefone as aplicações
do overnight; consertar os erros do sistema, na conta acerto, antes da agência
abrir; etc.
Tudo sob pena de arcar financeiramente com os erros ou a demora em realizar procedimentos, o que, claro, pois sou humano e não máquina, vez por outra acontecia, e o desconto era feito no mesmo dia na minha conta corrente.
Óbvio que diante de tanto abuso a minha depressão voltou com força total. Vivia, e trabalhava, com a ajuda de medicamentos e uma grande dose de álcool.
Quem leu "Cartas na rua", de Charles Bukowski, sabe do que estou falando. E lá, na Caixa, não havia a voz de Antônio Marcos para me acalmar. Triste.
