A NOIVA: "(Uma indiscrição: a morte não usa calcinha!)"

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Penso na morte,

e penso como uma obsessão.

Como se ela existisse, concretamente,

uma figura, uma mulher.

Muito melhor a morte do que o nada,

o nada: escuro, frio, infinito,

assim como o medo.

Espreito a morte, não como o fim,

mas como o desejo de todo mortal:

a imortalidade.

Sim, a imortalidade estaria na morte

tal e qual a imaginou Schopenhauer.

Imagino a morte

não como aquela figura assombrosa,

uma caveira, vestida de negro,

a ceifadeira à mão,

tirada de um poema da idade média

ou da pena de Gustavo Doré.

Imagino a morte com o rosto

da menina mais bonita

que amei em minha infância,

e olha que amei a muitas!

Aquela menina a quem nunca tive

coragem de me declarar,

pois, ou me faltavam palavras

(e eram tantas as que gostaria de

pronunciar, que se atropelavam

umas nas outras),

ou as poucas que eu conseguia balbuciar

saiam cansadas, de pernas bambas,

era mais difícil do que caminhar sobre muletas.

(Ah a poliomielite!)

Morte,

a mais linda menina de minha infância,

de meus sonhos, de minhas fantasias,

(ou as prostitutas bonitas, de saias curtas,

pernas grossas e sorrisos fáceis

que eu ousava olhar, apenas olhar,

pois o mais era pecado

e surgiam feito flores em terreno fértil,

às nossas vistas da ladeira da rua da zona

na cidade do Cabo de Santo Agostinho,

onde Pizon descobrira o Brasil

e eu o sexo)

mas já agora mulher,

os seios ferindo a leve roupa

com que está vestida.

(Uma indiscrição:

a morte não usa calcinha!)

Ao invés de ceifadeira,

a morte traz a sua mão

em oferenda à minha.

Um lindo sorriso

e uma boca de lábios grossos,

tudo anuncia,

e, com gestos leves,

a morte me convida

a partirmos em viagem ao seu reino. 

Existindo ou não outra vida,

ou sendo tudo um longo e eterno sono,

eu não sei,

sei apenas que foi uma boa morte

e eu gozei.

Itárcio Ferreira