És todo fígado
Dores, gorduras, cancro.
Havia um homem que cultivava barbas
e de suas barbas surgiam livros
de suas mãos intenções que formavam estrelas
e estas se apagavam ao vento assim o círio.
Quanto mais brancas as barbas
Mais de suas estantes nasciam livros do Livro.
Nasciam asas, mas também ilusões que não eram
azuis.
Somas dois quadrados pois és o fazendeiro
E de tuas minas escavaras o ouro e a tanzanita.
Darás de comer a quem o Livro folhear
E a espada para enfrentar os Quatros Cavaleiros.
