Poesia? É um passatempo.
Eu brinco com miniaturas.
Mr. Shaw cria pombos.
Não é um trabalho. Você não sua
a camisola. E não recebe por isso.
Você poderia anunciar sabão.
A ópera, isso é arte! ou a opereta -
A Canção do Deserto.
Nancy estava no coro.
Mas pedir doze libras por semana -
casado, não é?-
você tem coragem.
Como poderia olhar a cara
de um cobrador de autocarro
se lhe pagasse doze libras?
De resto, quem diz que isso é poesia?
Meu filho de dez anos
pode fazer uma, e rimar.
Eu ganho três mil e as despesas,
carro, planos de reforma,
mas eu sou diretor financeiro.
Eles fazem o que eu mando,
na minha empresa.
E você, o que faz ?
Palavrõezinhos, palavrões,
é doentio.
Lavo-me quando encontro um poeta.
Eles são Comunas, viciosos,
todos delinquentes.
O que você escreve é disparate.
Assim diz o senhor Hines, e ele é professor,
tem obrigação de saber.
Vá mas é arranjar trabalho.
Basil Bunting
(Tradução: J.T.Parreira)
(Tradução: J.T.Parreira)
