FAMÍLIA

 

No tempo de minha infância,

os poetas eram todos mortos

e os poemas, seus fantasmas,

que só poderiam ser encontrados

em antigos castelos.

Mas, como os livros

têm pernas e desejos,

um dia acabei topando com um,

como uma pedra no meu caminho.

E hoje a poesia me é tão íntima

como um homem e suas memórias.

Às vezes, como quaisquer amantes,

nos desentendemos

e ela me bate na cara,

abandona-me durante várias

noites e dias,

entre a insônia e a febre do álcool,

mas eu não ligo.

Às vezes, como costumam fazer

os amantes,

nos enroscamos

e sobre o papel

de meus velhos cadernos

surgem rebentos,

pequenos poemas,

fadados, sei, a não grandes coisas.

Itárcio Ferreira