Moraes Moreira "Lá Vem o Brasil Descendo a Ladeira"

A ARTE DE PERDER

As atrizes Miranda Otto e Glória Pires contracenam em 

'Flores raras', de Bruno Barreto (Foto: Divulgação)

“A arte de perder não é nenhum mistério

Tantas coisas contêm em si o acidente

de perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,

a chave perdida, a hora gasta bestamente.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:

lugares, nomes, a escala subsequente

da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio da mamãe. Ah! E nem quero

lembrar a perda de três casas excelentes.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. Um império

que era meu, dois rios, e mais um continente.

Tenho saudades deles. Mas não é nada sério.

Mesmo perder você (a voz, o ar etéreo, que eu amo)

Não muda nada. Pois é evidente

que a arte de perder não chega a ser um mistério

por muito que pareça (escreve) muito sério.”      

Elizabeth Bishop

*tradução de Paulo Henriques Britto

**Leia, também, o mesmo poema na tradução de Nelson Arche.

A arte de Qing Han

Qing Han

QUANDO COM MEUS LÁBIOS

Quando com meus lábios

beijo teus seios,

ficas arrepiada.

Será,

por cruel destino,

que tens alergia

à boca amada?

Itárcio Ferreira

CineMagine

Já conhece o CineMagine? Uma experiência criada para deficientes visuais, mas todo mundo que gosta de de usar a imaginação também pode usar!

Com imaginação e tecnologia podemos fazer coisas impossíveis. Se você conhece algum deficiente visual, venha se divertir com ele!

Canção Outonal

Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas,
mas minha senda se perde
na alma de névoa.

A luz me quebra as asas
e a dor de minha tristeza
vai molhando as recordações
na fonte da ideia.

Todas as rosas são brancas,
tão brancas como minha pena,
e não são as rosas brancas
porque nevou sobre elas.

Antes tiveram o íris.
Também sobre a alma neva.
A neve da alma tem
copos de beijos e cenas
que se fundiram na sombra
ou na luz de quem as pensa.

A neve cai das rosas,
mas a da alma fica,
e a garra dos anos
faz um sudário com elas.

Desfazer-se-á a neve
quando a morte nos levar?
Ou depois haverá outra neve
e outras rosas mais perfeitas?

Haverá paz entre nós
como Cristo nos ensina?
Ou nunca será possível
a solução do problema?

E se o amor nos engana?
Quem a vida nos alenta
se o crepúsculo nos funde
na verdadeira ciência
do Bem que quiçá não exista,
e do mal que palpita perto?

Se a esperança se apaga
e a Babel começa,
que tocha iluminará
os caminhos da Terra?

Se o azul é um sonho,
que será da inocência?
Que será do coração
se o Amor não tem flechas?

Se a morte é a morte,
que será dos poetas
e das coisas adormecidas
que já ninguém delas se recorda?

Oh! sol das esperanças!
Água clara! Lua nova!
Coração dos meninos!
Almas rudes das pedras!

Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas
e todas as coisas são
tão brancas como minha pena.

Federico Garcia Lorca

BEIJOS: A arte de C215

c215.fr

O LAVRADOR

Perdido em pensamentos o
lavrador passeia sob a chuva
por seus campos vazios, mãos
nos bolsos,
na cabeça
a colheita já plantada.
Um vento frio vem encrespar a água
entre as ervas tostadas.
Por toda parte
o mundo rola friorento para longe:
negros pomares
escurecidos pelas nuvens de março -
deixando espaço livre aos pensamentos.
Lá embaixo, além da galharia
rente
ao carreiro encharcado de chuva
assoma a figura artista do
lavrador - compondo
- antagonista

William Carlos Williams 

Tradução: José Paulo Paes

A arte de Jerico Santander

Jerico Santander

Gato num apartamento vazio

Morrer — isso não se faz a um gato.

Pois o que há de fazer um gato

num apartamento vazio.

Trepar pelas paredes.

Esfregar-se nos móveis.

Nada aqui parece mudado

e no entanto algo mudou.

Nada parece mexido

e no entanto está diferente.

E à noite a lâmpada já não se acende.

Ouvem-se passos na escada

mas não são aqueles.

A mão que põe o peixe no pratinho

também já não é a mesma.

Algo aqui não começa

na hora costumeira.

Algo não acontece

como deve.

Alguém esteve aqui e esteve,

e de repente desapareceu

e teima em não aparecer.

Cada armário foi vasculhado.

As prateleiras percorridas.

Explorações sob o tapete nada mostraram.

Até uma regra foi quebrada

e os papéis remexidos.

Que mais se pode fazer.

Dormir e esperar.

Espera só ele voltar,

espera ele aparecer.

Vai aprender

que isso não se faz a um gato.

Para junto dele

como quem não quer nada

devagarinho

sobre as patas muito ofendidas.

E nada de pular miar no princípio.

Wislawa Szymborska

Tradução Regina Przybycien

E se todas as drogas fossem ilegais?

Ela se revela linda

Ela se revela linda
Cheia de mistérios
Aparece tão especial
Mesmo dependendo do Sol
Tem um encanto próprio
Até estando discreta
Estará sempre a espera
De um poeta ou de um cantor
Irradia inspirações
Eu Sou Ela...
Cheia ou minguante
Como um poema de Meireles
Tenho fases, como a lua

Izabel Ferraz