OS LIMÕES, poema de Eugênio Montale

Escuta-me, os poetas laureados 

circulam apenas entre plantas 

de nomes pouco usados: buxeiros alienas ou acantos.

Eu, por mim, prefiro os caminhos que levam às valas 

cheias de mato onde em lamaçais

já meio secos meninos apanham 

alguma esquálida enguia:

as trilhas que bordejam os taludes descem por entre os tufos de caniços

e se metem nas hortas, entre os pés de limão.

Tanto melhor se a algazarra dos pássaros 

se dissipa engolida pelo azul: 

mais claro se escuta o sussurro 

dos galhos amigos no ar que mal se move, 

e as sensações deste cheiro

que não se larga da terra

e faz chover no peito uma doçura inquieta. 

Aqui se cala por milagre

a guerra das desencontradas paixões, 

aqui até a nós, os pobres, toca uma parcela de riqueza 

e é o cheiro dos limões.

Vê, neste silêncio no qual as coisas

se entregam e parecem prestes

a trair o seu último segredo,

às vezes esperamos

descobrir um defeito da Natureza,

o ponto morto do mundo, o elo que não prende,

o fio a desenredar que enfim nos leve

ao centro de uma verdade. 

O olhar perscruta em volta, 

a mente indaga concerta desune 

em meio ao perfume que se espalha 

enquanto o dia enlanguesce. 

São os silêncios em que se vê 

em cada sombra humana que se afasta 

alguma Divindade surpreendida.

Mas a ilusão se desfaz e o tempo nos devolve 

à cidade ruidosa onde o azul mostra-se 

apenas por retalhos, no alto, entre as cimalhas. 

Castiga a chuva a terra, então; se espessa 

o tédio do inverno sobre as casas, 

a luz torna-se avara — a alma, amarga. 

Quando um dia de um portão malfechado 

entre as árvores de um pátio

nos surge o amarelo dos limões; 

e no coração o gelo se dissolve, 

e no peito estalam 

suas canções

as trombetas de ouro da solaridade.

Eugênio Montale*

Tradução de Geraldo H. Cavalcanti

*Poeta, jornalista e tradutor italiano recebeu o prêmio Nobel de Literatura em 1975.