Trio Nordestino - "Brincadeira na Fogueira"

FUNCIONÁRIO PÚBLICO, poema de Itárcio Ferreira

Exageradamente infeliz.

Prisioneiro.

Longe do sol e da vida,

aqui nesta sala onde ganho o meu pão

e minha vodca.

Onde perco minha felicidade, minha sanidade.

A burocracia vai me enlouquecendo.

Burocrata,

copio a cópia de relatórios técnicos

que mesmo copiado são revisados.

Relatórios técnicos

que nada tem a dizer,

a não ser: tédio, vaidade, futilidade.

A tristeza me invade como uma onda

onde afogo-me de corpo, alma e desespero.

Preciso do mar, preciso do sol, preciso sorrir.

Preciso da música e beber qualquer coisa que contenha álcool.

Libertar meus olhos da tela do computador,

o meu corpo da sala com ar-condicionado,

a minha alma da catraca do ponto,

fugir da monotonia, da monotonia, da monotonia…

Itárcio Ferreira

Para refletir (114)

"Aquilo que pode ser dito pode ser dito com clareza."

(Wittgenstein, filósofo austríaco, 1889/1951).

Ary Lobo - "Vendedor de caranguejo"

Links: 30 dos 100 melhores contos da literatura universal

Por Priscila Yamany

Via Homo Literatus

1. Deriva – Horacio Quiroga
2. Óleo de cão – Ambrose Bierce
3. Diante da lei – Franz Kafka
4. Bola de sebo – Guy de Mauppassant
5. Casa tomada – Julio Cortázar
6. Continuidade dos parques – Julio Cortázar
7. Corações solitarios – Rubem Fonseca
8. Diga que não me matem – Juan Rulfo
9. O afogado mais bonito do mundo – Gabriel García Márquez
10. O travesseiro de penas – Horacio Quiroga
11. Um artista no trapézio – Franz Kafka
12. O barril de Amontillado – Edgar Allan Poe
13. O capote – Nikolai Gogol
14. O coração delator – Edgar Allan Poe
15. O aniversário da infanta – Oscar Wilde
16. O escaravelho de Ouro – Edgar Allan Poe
17. O fantasma de Canterville – Oscar Wilde
18. O gato preto – Edgar Allan Poe
19. O gigante egoísta – Oscar Wilde
20. O imortal – Jorge Luis Borges
21. O presente dos reis magos – O. Henry
22. Um som de trovão – Ray Bradbury
23. Acender uma fogueira – Jack London
24. A dama do cachorrinho – Anton Tchekhov 
25. A última pergunta – Isaac Asimov
26. Os assassinos – Ernest Hemingway
27. Os mortos – James Joyce
28. Os nove bilhões de nomes de deus – Arthur C. Clarke
29. Missa do Galo – Machado de Assis
30. Nenhum caminho para o paraíso – Charles Bukowski

Para refletir (113)

“Somos parte de um continente; se um simples pedaço de terra é levado pelo mar, a Europa inteira fica menor. A morte de cada ser humano me diminui, porque sou parte da humanidade. Portanto, não me perguntem por quem os sinos dobram: eles dobram por ti.”

(John Donne, poeta inglês, séc. XVI)

Silvio Cesar - "Pra Você"

Em tempos de retrocessos civilizatórios: "MATEMÁTICA ALTERNATIVA"

Ozymândias, poema de Percy Bysshe Shelley

Ao vir de antiga terra, disse-me um viajante

Duas pernas de pedra, enormes e sem corpo,

Acham-se no deserto. E jaz, pouco distante,

Afundando na areia, um rosto já quebrado,

de lábio desdenhoso, olhar frio e arrogante

Mostra esse aspecto que o escultor bem conhecia

Quantas paixões lá sobrevivem, nos fragmentos,

À mão que as imitava e ao peito que as nutria

No pedestal estas palavras notareis:

"Meu nome é Ozimândias, e sou Rei dos Reis: 

Desesperai, ó Grandes, vendo as minhas obras!"

Nada subsiste ali. Em torno à derrocada

Da ruína colossal, areia ilimitada

Se estende ao longe, rasa, nua, abandonada.

Percy Bysshe Shelley

(Tradução  Eugenio da Silva Ramos)

EPÍLOGO, poema de Sebastião Alba

Fui

hóspede desta mansão
na encruzilhada
dos meus sentidos.

O verso apenas é,
transversal e findo,
o poleiro evocativo
da ave do meu canto.

Essa ave em que o Outono
se perfila
e, cada vez mais exígua
no rumo e nas vigílias
do seu bando,
de súbito, espirala
até sumir-se
num país imaginário.

Sebastião Alba

SONETO ANTIGO, peoma de Cecília Meireles

Responder a perguntas não respondo. 
Perguntas impossíveis não pergunto. 
Só do que sei de mim aos outros conto:
de mim, atravessada pelo mundo.

Toda a minha experiência, o meu estudo,
sou eu mesma que, em solidão paciente,
recolho do que em mim observo e escuto
muda lição, que ninguém mais entende.

O que sou vale mais do que o meu canto.
Apenas em linguagem vou dizendo
caminhos invisíveis por onde ando. 

Tudo é secreto e de remoto exemplo.
Todos ouvimos, longe, o apelo do Anjo.
E todos somos pura flor de vento.

Cecília Meireles

Maria Clara Spinelli, por Manuel Bandeira

"Quando estás vestida,

Ninguém imagina

Os mundos que escondes

Sob as tuas roupas."

(Manuel Bandeira)

Chuva de vento, poema de Mauro Mota

De que distância
chega essa chuva
de asas, tangida
pela ventania?

Vem de que tempo?
Noturna agora
a chuva morta
bate na porta.

(As biqueiras da infância, as lavadeiras
correm, tiram as roupas do varal,
relinchos do cavalo na campina,
tangerinas e banhos no quintal,
potes gorgolejando, tanajuras,
os gansos, a lagoa, o milharal.)

De onde vem essa
chuva trazida
na ventania?

Que rosas fez abrir?
Que cabelos molhou?

Estendo-lhe a mão: a chuva fria.

Mauro Mota

Cidade de orgias, poema de Walt Whitman

Cidade de orgias, passarelas e gozos!
Cidade em quem vivi e cantei em seu meio, que um dia farei ilustre,
Não os seus pajens – não são seus tableaux inconstantes, seus espetáculos que me compensam;
Não as suas fileiras intermináveis de casas – não os navios nos cais,
Não suas procissões nas ruas, nem suas claras janelas, com suas mercadorias;
Nem dialogar com pessoas instruídas, ou trazer a minha parte na festa ou banquete;
Não isso – mas, enquanto passo, Ó, Manhattan! seu relâmpago frequente e ligeiro de olhos que me oferecem amor,
Que oferecem resposta ao meu próprio – estes me compensam;
Amantes, contínuos amantes, apenas, me compensam.

Walt Whitman

Luiz Vaz de Camões, poema (belíssimo) de Carlos Nejar

                                                     Foto de Voltaire Santos

Não sou um tempo
ou uma cidade extinta.
Civilizei a língua
e foi resposta em cada verso.
E à fome, condenaram-me
os perversos e alguns
dos poderosos. Amei
a pátria injustamente
cega, como eu, num
dos olhos. E não pôde
ver-me enquanto vivo.
Regressarei a ela
com os ossos de meu sonho
precavido? E o idioma
não passa de um poema
salvo da espuma
e igual a mim, bebido
pelo sol de um país
que me desterra. E agora
me ergue no Convento
dos Jerônimos o túmulo,
que não morri.
Não morrerei, não
quero mais morrer.
Nem sou cativo ou mendigo
de uma pátria. Mas da língua
que me conhece e espera.
E a razão que não me dais,
eu crio. Jamais pensei
ser pai de santos filhos.

Carlos Nejar

GOSTO DOS AMIGOS, poema de Sebastião Alba

Gosto dos amigos

Que modelam a vida
Sem interferir muito;
Os que apenas circulam
No hálito da fala
E apõem, de leve,
Um desenho às coisas.
Mas, porque há espaços desiguais
Entre quem são
E quem eles me parecem,
O meu agrado inclina-se
Para o mais reconciliado,
Ao acordar,
Com a sua última fraqueza;
O que menos se preside à vida
E, à nossa, preside
Deixando que o consuma
O núcleo incandescente
Dum silêncio votivo
De que um fumo de incenso
Nos liberta.

Sebastião Alba

Soneto, poema de Mário de Andrade

Tanta lágrima hei já, senhora minha,
Derramado dos olhos sofredores,
Que se foram com elas meus ardores
E ânsia de amar que de teus dons me vinha.

Todo o pranto chorei. Todo o que eu tinha,
caiu-me ao peito cheio de esplendores,
E em vez de aí formar terras melhores,
Tornou minha alma sáfara e maninha.

E foi tal o chorar por mim vertido,
E tais as dores, tantas as tristezas
Que me arrancou do peito vossa graça,

Que de muito perder, tudo hei perdido!
Não vejo mais surpresas nas surpresas
E nem chorar sei mais, por mor desgraça!

Mário de Andrade

Talidomida, poema de Sylvia Plath

Oh, semilua –
Semicérebro, luminosidade –
Negro, mascarado de branco,

Suas escuras
Amputações rastejam e assustam –

Aranhiças, inseguras.
Que luva

Que espécie de couro
Me protegeu

Daquela sombra –
Os botões indeléveis,

Nós nas omoplatas, os
Rostos que

Empurram para ser, arrastando
O podado

Âmnio sangrento das ausências.
Toda noite eu teço

Um espaço para o que me é dado,
Um amor

De dois olhos úmidos e um grito.
Branca secreção

Da indiferença!
Os frutos escuros giram e caem.

O vidro se espatifa,
A imagem

Foge e aborta como gotas de mercúrio.

Sylvia Plath

Pastoral, poema de Mauro Mota

Não disse de onde veio. Apenas veio 
quase flutuante pela madrugada. 
A flauta e um zelo musical em cada 
ovelha e em todas do seu pastoreio. 
Toca. (Para o rebanho?) A sua toada 
interrompe-se às vezes pelo meio. 
Dela não quer somente o vale cheio: 
quer levá-la mais longe. Quando nada 

houver mais dos cordeiros e dos pastos, 
do viço matinal, dos brancos rastos 
de lã, dos guizos de uma ovelha incauta, 

fique a lembrança do pastor fugace, 
que foi pastor só para que ficasse 
nas colinas a música da flauta.

Mauro Mota

Itárcio Ferreira - "Trem da vida"